Y ya en el fondo de este abismo,
la oscuridad acentúa el sabor a olvido,
o quizá sea el olvido con sabor a oscuridad...
Si es que el amor alguna vez tuvo forma,
me pareció oirlo maullar sobre una rama,
apenas creo recordar lo que era la claridad
en el verdodr de un beso, la frescura de una caricia,
el hedor de un sur frondoso y húmedo,
las dos cimas de un norte recorridas de salto en salto,
y de infinito en infinito...
Como gato antiguamente lleno de color,
que pareciera gritar a lo alto
en un eco que rebota en paredes llenas de desesperación.
Ahora, simplemente pardo, gato risón sin Alicia,
maulla queriendo olvidar,
aunque en varios parpadeos ella parezca sonreir...
Y ya en el fondo de los ojos,
las lágrimas distorsionan tu recuerdo,
en tanto la garganta reprime el grito que precede al hundimiento...
¡Dolor! ¡dolor! Será que en el infierno
la promesa de dolor es manifiesta.
Maulla, maulla y mira a través del fondo de esa botella...
lejana, inalcanzable...
hasta en el olvido la mente te sigue percibiendo bella...
Se ha apagado... todo se ha apagado.
En la orilla, muy cerca del salto, claroscuros en lo profundo,
a veces se puede ver el fondo.
Entonces se vuelve paralela, confusa,
confusiones que con la botella vuelven llevadero este infierno,
buenas dosis de olvido...
Gaby
10 comentarios:
Cucho,¿que te tomaste?, de veras que el alchol inspira lo que nos empeñamos en guardar ante los demas, los maullidos son las aportaciones de tu gata Janis y el dolor de lo que guardas sale como vapor de geiser, un buen escrito homenajeando a Artud.
No cabe duda que los Lunáticos somos escritores azotados, estilo aquellos insignes del Romanticismo. Cuando estamos bien no escribimos ni nuestro nombre.
Bien Utópico, veo que ya superaste la "Historia Sencilla" (jajaja) y al margen de lo que muestras en el texto, encontré una similitud con Chava Flores (léase la letra aquella de: "Cuando la luna se pone regrandota como una pelotota...").
Imágenes y metáforas bien empleadas, es reconfortante ver que alguien de nosotros todavía no se pelea con la pluma (o el teclado y word, que es lo mismo).
¡Pinche Rodrigo! No jodas al Utópico, ¿qué tal si lo espantas y se nos regresa a la "sencillez" de sus historias? ¡Mejor sube algo de tu cosecha recabrón, jajaja!
Sobre "Artud", si es que te refieres a la obra "Una temporada en el infierno"... ¡La cagaste! (jajaja) El nombre es Rimbaud, Arthur por más señas. Un insigne Poeta Maldito que es imperdonable que confundieras. ¡La vergüenza y el oprobio caigan sobre tu cabeza! ¡Esto ni Cortázar lo perdonaría!
Bien, regreso, dudo que sea un homenaje, más bien es una convergencia en el título.
Lo de ARTHUR lo comente por que parte de sus mejores obras fueron inspiracionales y en su juventud Y como el utopico es un chamacon... pues esa fue mi intencion, por otro lado el Cucho escribe mejor bajo el influjo de Baco.
P.D. Tienes razon en cuanto al modo de escribir, pero entiende soy nuevo en esto.
¡Jajaja! ¡No hay disculpa!
PD
La dipsomanía del Utópico es algo nuevo para mí... pero si eso produce, ¡bienvenida sea!
Utópico: ¡Etiquetas en tu entrada!
Cuando el dolor se vuelve recurrente, no hay espacio para el olvido, mucho menos si le restamos unos grados a la realidad.
Mas allá, al fondo de la botella, el dolor madura y se hace parte de nosotros (nos volvemos la misma cosa) bebemos uno del otro.
Vientos Utópico, me gusto un rechingo.
MIAU!
Genial!!! Está buenísimo... No molesten al Utópico que si ha hecho la tarea!!
ya me habían recomendado leerte. Me gustó.
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